Un petit grain de poussière. Solitaire, minoritaire, victime du nombre. Le temps, cet assassin me rappelle que nous ne sommes que des brindilles éphémères. Je suis un corps qui n’a cessé d’enfanter. Ma tête porte plusieurs enfants qui ne cessent d’exiger que je les cajole, les nourrisse, les protège. Elles tètent mes vies passées pour se frayer un chemin hors de moi. Je les recherche, elles m’échappent, je les confronte, elles m’attaquent…

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