C’est sur la Main que nous aimions et sur la rue Bernard que nous pleurions
Aussi loin que je m’en souvienne, j’étais fascinée par Rita Hayworth. Non, je n’avais ni son regard, ni le galbe …
Articles précédents
L’impasse de l’oubli
Une ruelle, perdue dans le quartier de l’oubli. Sous le seul lampadaire, viennent se rencontrer les nostalgiques avant de disparaître …
Protégé : Find a title, I have no will to label this one
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Pourquoi?
Pourquoi est-il si difficile de parler du douloureux? Est-ce par pudeur pour les autres? Est-ce par respect pour les autres? …
L’art de la délation selon Aujourd’hui le Maroc
Un éditorial digne des auto da fé menant à l’Inquisition pointe du doigt plusieurs membres de la blogoma et de …
Histoires de souliers
Enfant, je donnais du fil à retordre à ma mère quand il s’agissait de souliers. Elle avait beau tenté de …
Dépendances
Dans le ciel les étoiles me font de l’oeil. J’écris dans le vide en parlant d’un de ces quatre. S’il …
Chroniques havanaises IV
Il pleut sur la ville, de loin nous parvient le fracas des vagues sur les murailles du Malecon. Juan et …
De retour sous la tente
Mes plus plates excuses, passant et passante d’avoir négligé cet espace. J’ai pris du temps pour remettre de l’ordre dans …
Décris-moi mon peuple et ma communauté
Je n’ose apposer le terme Nation car je risquerais de mettre le feu aux poudrières et tel n’est pas le …
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